Tem uma bolha dentro de mim. Uma bolha que protege, isola e as vezes, por isso mesmo, não permite ir além.Além de todos os sentidos. Além da capacidade, da coragem, da ausência dela, do otimismo ou do total abandono contextual. Essa coisa de esmurrar a faca até sangrar e depois lamber o que escorre, sentindo seu o gosto quente. Há dias que acordo bem, outros não. Essa bolha tem duas facetas e nenhuma delas alcanço murchar ou inflar. É involuntário sua existência ou resistência. Dentro dessa bolha cabe milhões de pensamentos.E para cada um deles , toda vez que tropeço ou agito, eles se misturam se agrupam, aniquilam, reproduzem, quando tudo para, sobra o que fica reverberando...
