Essas esquinas tão vazias. Esquinas de mim. Caminhos que não se cruzam, se distorcem. Esses estreitos becos sem luz, penumbras de mim. Esconderijo cego de olhares distantes. Essas manhãs secas, estiagem de mim. Dias de horas engasgadas na garganta. Essa falta de ar, rarefeito de mim. Falencia de contentamento. Procuro meu plural. Entrelaçado na memória.
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Escrito em Nanquim : O que foi deixado do lado de fora, já não tem tanta importância assim. É mais árduo, o que está do lado de dentro. Iss...
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POLIANA.. Talvez essa síndrome seja uma defesa,que talvez também morra aos poucos.Como um final de tarde e o por do sol. -
Ah, eu entendo porque age assim. Mas não compreendo porque permanece assim. Eu entendo que têm uma longa historia e que sofrimentos calejam...
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